"...и не то чтобы мы играли и не всерьез, и не то чтобы не хотели и лгали, но -
не понятно: больше смеха или же больше слез? или даже - нам надо вообще оно?

и не то чтобы я не скучала, когда вдруг не, и не то чтобы ты не смотрела, о чем пишу,
но когда мы расходимся, то становится легче тебе и мне, хотя добавляется работы курсору и карандашу.

и не то чтобы эта нежность была совсем непристойна и неприлична, но как то так
не по делу, и так некстати. и этих тем мне с избытком вроде... тебе же и вовсе чужой пятак

ни к селу, ни к городу... вот же, видишь ли не судьба. вот же прямое попадание - и в переплет.
отпустить, отступиться? но книга судеб сказала - "да. в этом месте они схлестнутся и их собьет".

высота лишает нас способности договариваться, языка. я оказываюсь со своими страхами тет-а-тет:
знать тебя - это невозможная сладость, но так горька жизнь оказывается после, когда тебя нет.

обладать тобой - это почти как строить башню на небеса (и с рабочими не договоришься, и сам профан...)
безъязыкая нежность моя размазана по южно-северным полюсам, и раскручивает глобус... левиафан

из глубин истории нам подмигивает с тобой: мол, знавали и не такое - все закончилось, все прошло.
я пишу тебе в смс всякие глупости и избегаю слова любовь {заменяя его на "сердце, отданное в залог"}."

"Говорить о том, что когда-нибудь не случится,
Холодными пальцами гладить твои ключицы,
Вместо прощания на выдохе закричится:
Не уходи.
Говорить о том, что по-прежнему невозможно,
Все, что казалось правдой, станет сегодня ложью.
Я, пожалуй, буду держать свое сердце в ножнах,
А нож в груди."