"Он не любит книжные фразы и запах плохих сигарет. Он зовет каждого встречного brother, и просит подкинуть пару-тройку медных монет.У него сорок сотен истин (и все не те), он не пишет писем, и не читает бульварных газет. Его никогда не будут звать мистер, приглядитесь пристальней - ему вечные десять лет. На пиджаке шестнадцать заплаток, неумело пришитых, (ему же все равно) - разных цветов. Кто-то считает его городским сумасшедшим, кто-то просто забавным нелепым шутом. В его жизни напрочь отсутствуют поиски смысла, умных мыслей и клейкое слово ''потом''. Он гуляет по крышам и пьет теплый грог, он бы мог стать художником или бандитом с больших дорог. У него нет камина, жены и пары примерных детей, по карманам разложены калейдоскопы безумных идей. Он живет по привычке неправильно, не верит в богов и чертей. Но он знает простое правило - верь самому себе. Он бы мог стать гением - будь это веселей. Ему плевать на чужое мнение, сомнения, время и на других людей. Его скоро схватит полиция, поместит в больницу. Он может повеситься, спиться или разбиться. Или стать птицей. Он играет с ветром, совершенно лишен амбиций, он настолько живой - остальным это даже не снится. " (c) Джио

люблю, когда я легкий и правильный.