"Снова чёртов пустой стоп-кадр, недоснятая кинолента,
Плёнка морщится над огнём, истекает в мою ладонь.
Я за новый этюд с тобой заплачу - но не больше цента,
Но не меньше, чем примет щедрый, отдавающий жар огонь.

Это как перегнуться за парапет, ощущая спиной бескрылие
И теплом твоих рук обернувшись, смотреть на снег,
Это как оторваться от чьих-то губ и взлететь пузырями мыльными,
Это как на замёрзшую кожу голую вдруг набросить горячий мех.

Это нужно прочувствовать, вымесить,
Взбить в себе разноцветным суфле и вновь
Перемазаться в этой смеси, в этой вязкой тягучей примеси,
Разделяющей всё на атомы, на снежинки из облаков.

И не будет пустых картин и обложек пустых истрёпанных,
И дыхания пар не выстынет на холодном стекле зеркал.

Я шатаюсь чужими снами, след ищу твой чужими тропами,
Не умея делить? то каким ты был и каким ты стал."