"каждый день свой багаж перебрав на предмет потери,
нахожу тебя то меж
джинсов, то средь документов...
говорю себе: хватит врать, ты вообще никуда
не едешь,
но вот эти архивные поиски все же любимые из моментов
среди дня.
я разглядываю тебя, как диковинного медведя
в центре старого города
вересковицы.
что ты хочешь, снова и снова являясь в мои заплутавшие
сны?
что ты ищешь там, прячась меж бус и ключей и записок?
почему тебе
спится там слаще, чем в сердце твоей одичавшей страны,
где есть даже королева,
и дворец - все как в сказке - и смех одалисок,
и хохот и пенье сирен, и синее
море, и за морем горы видны.
что тебе не хватает?
ты молчишь, ты
молчишь и не скажешь слова, как я тут ни плачь,
поднимаешься, словно стряхнув
наважденье, и таешь к утру...
я тоскую и злюсь, словно кто-то испортил мне
песню. я тертый калач,
терпеливая девочка, отличный работник, но как я ни
вру
окружающим: мне важнее всего знать, что когда бы я ни открыла свой
клатч,
чемодан, портмоне, свою сумку, заплечный мешок - ты там будешь, и я
снова пальцами переберу
твои пряди льняные
скажу тебе, слышишь, ну
что ты придумал, являться вот так, среди дня,
это все же увидят, придется им
всем объяснять что к чему,
они, знаешь, они же итак вообще совершенно не
понимают меня,
а теперь испугаются вовсе... потом я тебя обниму,
и скажу,
что нет смысла придумывать что-то другим и густую реальность менять -
я
накручу на палец
твои пряди льняные
в центре старого города
вересковицы.
что тебе не хватает?"