"....в наступившем году, перелистывая под кофе "сноб" с историями об отцах,
думаю, что мне не хватает простого и четкого диалога.
невероятно, но я почему-то упрямо верила до самого конца
декабря, что вырвусь отсюда, смогу и найду дорогу
до аэропорта, откуда самолеты взлетают на запад или восток,
до вокзала, где поезда уходят с протяжным смешным гудком.
однако, вместо этого у меня тут январь: тишина, и небо - мятое как листок,
отзывается на мои признания то снегом, то нежностью, то листком,
летящим мне на капот неизвестно откуда, когда деревья давно во льду
и голы как ева и адам до истории с грехопадением....
мой мальчик, ты может быть знаешь, куда я иду
в этой истории между смертью своей и рождением
новой жизни... а впрочем не важно, что знаешь ты,
куда важнее, что для меня это до сих пор вопрос с бесконечным числом ответов.
я выныриваю ради этого вяжущего диалога из бесконечной воинственной суеты,
и думаю, что это невероятно красиво. это -
пожалуй, единственное, что вообще здесь имеет смысл:
разговаривать, задавая вопросы - даже те, что мне вроде не стоило задавать -
...в наступившем году с ароматом корицы и кофе под звук прилетающей от тебя смс
я просыпаюсь.
я верю.
я счастлива.
я права."