Босиком - по полынному небу, по острым ножам облаков.
Кто скажет, что мягкие - пусть пробежится сам!
По пути превращаясь в серебряно-чёрных волков...
Звёзды колючками катятся по волосам.
Клыки не обломаны, когти готовы в бой,
Прогрызть, процарапать дорогу за окоём...
Но драться приходится - только самим с собой.
Всегда - в одиночку. Пусть даже и вчетвером.
Чтобы выдержать. Выжить. Не стать - "такими, как все".
Чтобы не разучиться - видеть, помнить, любить...
Не забыть, как гореть. Разбежаться по острой клинка полосе.
И, возможно, взлететь. Или рухнуть. Всё лучше, чем - "быть".
То, что здесь называется - "быть" - несвобода за сытый покой -
Не приручит волков. Не заставит забыть про полёт.
Это может сломать. Тогда путь остаётся простой.
Звёздный луч - по запястью. И смех, раздирающий рот.
А последняя капля крови реальность разъест,
И другие, быть может, увидят открывшийся путь...
Будто жертва. У фальши на грани отчаянный жест.
Всё равно. Эта клятва дана. И уже не свернуть.
Это дзэн - пофигизм. Ничего не будет, не было, нет.
Это мысли свечи. Остаётся безмолвно, без крика сгореть.
Шанс из тысячи, что кому-то тоже не по фиг на этот свет...
Всё хорошо. Мне не о чем и поздно сожалеть.
Когда слова на никем почти больше не знаемом языке вплавляются намертво в обнаженную душу, когда они становятся вечным молчаливым спутником снов и кратких мгновений не - сна - только тогда начинаешь понимать, что это - только первый взнос за право идти по выбранной дороге. По дороге, которая не приведёт тебя ни в рай, ни в ад (их ведь нет, уж мы-то знаем - сами придумывали) - ни даже в небо. Только к тебе самому. Если выдержишь - мучительные тысячи отречений от всего, во что верил, что знал и что предчувствовал, отчуждение и непонимание, злобу и ненависть, жалость и презрение - всё, что достаётся на долю безумца и еретика в мире, где костры Инквизиции отгорели века назад. Если выдержишь - и не шагнёшь с тропы в сторону - всего на шаг в сторону, и ты навсегда потерял тропку свою - не шагнёшь назад, к тёплой и уютной квартире, дымящемуся ужину, таким привычным и домашним людям и вещам... Если ветер с кровью пополам, режущий лицо, не разорвёт горло, если сможешь ещё петь, рассказывая неизвестно кому то, что видишь - если не сгоришь свечой за мгновение до обретения имени своего и себя…
Уходили с ума нафиг,
Танцевали по мерзлым лужам,
Швыряли в камин души,
Хохотали в лица прохожим,
Задували свечу взглядом,
И кормили изюмом духов,
Посылали богов к чёрту,
Разменяли покой на правду
Зеркала разбивали смехом,
Рисовали на листьях звёзды,
Дарили рисункам крылья,
Отпускали друзей в небо,
Называли окно порталом,
Разгоняли демонов матом,
Сжигали в ладонях сердце,
Ловили по снам ветер,
Размыкали в спираль восьмёрку,
Примеряли кинжалы к венам,
Сочиняли на картах Солнце,
Отучались верить в подарки,
Искали в трещинах руны,
Гадали по собственным фразам,
Отрицали реальность мира,
Вырезали из Тьмы крылья...
Искали других сумасшедших,
Кричали в глухие лица,
Чтобы только послать всё к черту
И однажды лишь трамвай по зеленой улице...