"говоришь: я не знаю, о ком там твои стихи,
у тебя что с тегами, что без тегов - сам дьявол не разберет,
говоришь, и глаза твои резки, и руки твои сухи,
и твой голос металлом ложится и, кажется, что не лжет.
я уже не оправдываюсь, не пересчитываю грехи,
а лишь наливаю чай, да подкладываю мед.

говоришь: я не знаю, кого ты там любишь, как -
у тебя, что ни мужчина, ни женщина, то принц или там сестра,
говоришь, ты и к другим приходишь с тем же наверняка,
а они и рады погреться у твоего костра.
я не оправдываюсь, мне уже вообще никак,
я только смотрю, что ладонь твоя стала остра.

говоришь: я ничего ведь не обещал тебе, нет.
просто шел, ну куда придется и с теми, с кем попадет,
да, порой меня выносило на твой золотистый свет,
ну так это же ты виновата. да и вообще, пройдет
я не спорю, пересчитываю сколько еще дней-монет
осталось в моем кошельке для времени... скоро год.

говоришь: я даже счастлив с ними, с теми, с кем сплю теперь,
им порой удается сделать так, чтоб я забывал про смерть.
иногда, они даже собой прикрывают эту чертову дверь,
на которую я уже год не нахожу в себе сил смотреть.
я не оправдываюсь и не говорю, что мой внутренний зверь
уже перегрыз наши путы почти на треть..."